Призраки осени

Одиноким призракам предоставляется общежитие

Правильнее предоставить мёртвым самим решать загробные дела

Сольный роман Юрия «Юргена» Некрасова очень правильно случилось прочитать именно в сентябре. Не только ради названия или времени действия — везением было угодить в дымчато-золотой промежуток между легкомыслием лета и депрессией поздней осени.
Поначалу кажется, что читаешь абсурдно-комический и мистический нуар на манер «Короля Чумы» Эдгара По, уже готов снисходительно похохатывать, сладко ёжиться и интеллигентно морщиться при неаппетитных подробностях. Но сюжет быстро и незаметно накачивает мускулы, при этом становясь захватывающе-непонятным. Он вынуждает поспешно достраивать за автором недостающие (пока) детали. Кубики сюжета падают из неумелых рук, призрачно проваливаются сквозь пальцы, истаивают зеленоватым дымом, глумливо скалятся тебе в лицо. Расползаются щупальца флэшбэков, перекрывающим горло захватом макают тебя в липкую пакость прошлого — предыстории персонажей. Кошмар становится отчётлив, обрастает подробностями и конкретностями...
Лучшее в книге — это, несомненно, персонажи. Их неожиданно (для ужасовика) много, каждый ярок, каждый со своей отрицательной харизмой, вызывающей неуёмное желание узнать о нём побольше, просквозить вслед за героем по ручейку его истории, от общего сюжета — к истоку. Но нет, всезнающий автор непринуждённо переключает фокалы, то и дело оставляя тебя с клиффхэнгером, застрявшим в пересохшем горле.
Тоскливого кипения мозгов добавляет и то, что участники призрачного спектакля именуются то так, то этак, и не сразу получается установить, что Винни-пушер — это Винсент Таф, а Виски-Джек — вообще лорд Джереми Тангейзер.
Из эпизодов мне больше всего понравились-зацепили история Барби и Доплера; то, как Винни-пушер шьёт куклу; история доктора Глотвика, «путешествие» Линка в больницу. А вот сцена внезапного мочилова призраков оказалась слабой до недоумения. Хорошо, что она всего одна такая.
Ломала голову и над тем, откуда вообще взялся «Детоубийца»? Вставная новелла? Пусть. Но мучительная история Рэнджа Ньютона и Кэтрин прошивает пунктиром дальнейший текст в «Билетёре», «Не своём» и т.д., при этом не контактируя с основным сюжетом (если его можно так назвать; там целое кубло сюжетов — в отличие от венка сонетов, ахха). Только дочитав до конца (о котором отдельная речь), проконсультировалась с ФантЛабом — и таки да, это вставной номер, отдельная история, хвалю себя за догадливость.
Об отсылках: они явственно тлеют в тексте болотными огоньками, но конкретно я в силу слабой подкованности в жанре (в целом не моё) понимала-угадывала мало. Было похоже на то, будто идёшь рядом с автором, а он, не прекращая разговора, время от времени оборачивается к тебе с заговорщицкой улыбкой, а ты растерянно киваешь в ответ :)
А теперь о финале. Или его отсутствии. Дочитав последнюю строку, напоминаю сама себе КВНовскую библиотекаршу: «А гдеее?..» :)) В недоумении кручу текст так и этак — нет, это всё, дальше только выходные данные. Повествование грубо и безжалостно перебито автором, как нога у Винни-пушера. Внезапно кончилась бумага, надоело колотить по клавиатуре, подкрался дедлайн?.. Э нет, оказывается, «Призраки осени» — первый роман цикла...
Второй раз за год в эту западню попадаю (первым был роман Марины Ясинской «Авионеры. Сердце лётного камня»). Та же история: нет никакого финала, даже промежуточного, просто светится невидимая предупредительная строка «Читайте вторую книгу». Авторы, не надо так :(
Ну, по крайней мере, я теперь в курсе жанра weird, уже спасибо Юргену. Это было захватывающе и пугающе.
Отдельный гигантский плюс книги — великолепный, яркий, перенасыщенный метафорами авторский язык, за который я с лёгкостью могу простить и не такие (вышеперечисленные) минусы. С упоением читала, цитат понавыписывала.
И в качестве постскриптума: об оформлении (иллюстратор К.А. Терина). Для обложки выбрано тенденциозное в последние годы — как минимум в кинематографе — тревожащее сочетание синего и оранжевого, только тут оно доведено до абсурда (со знанием дела доведено) выморочностью цветов. Акцидентный шрифт заглавия напоминает то ли ожившие корни, то ли копошащихся червей: то и другое в тему и создаёт верное жутковато-отвратительное впечатление. На полку бы я такое не поставила, но работа отменно хороша.

Демон у призрака душу украл

Странное осталось впечатление от книги. Если брать разные линии сами по себе, то они интересны. А вся вместе картинка не складывается. Слишком многое приходится угадывать и додумывать, какие-то пояснения всплывают по ходу сюжета, но на полотне остается еще много белых пятен. Короче, при наличии классно сделаных деталюшек гармоничная абстракция никак не вытанцовывается. Нуар нуаром, но одного его недостаточно.

Над городом стоит холм, на холме - дом, в доме - подвал, в подвале - злобный демон. Демон этот достаточно могуч, чтобы удерживать в заложниках группу далеко не дружелюбных призраков, но слишком слаб ходить охотиться самому. Поэтому он заставляет призраков делать грязную работу и таскать ему жертв на дом. В качестве жертв в основном выступают дети, но если какой бедолага забредет переночевать, то он не откажется и им закусить. Попутно участники загробной шайки играют в покер на выбывание, проигравший отправляется навсегда в туманные демонические объятия. Не то чтобы эта призрачная братия села, сложила лапки и покорно ждала, когда их одного за другим сожрут. О нет! Напротив, они бунтуют, пытаются вырваться из плена, ищут помощи у живых, интригуют. Все их планы проваливаются только потому, что среди них есть стукачок, докладывающий туманному монстру в подвале о всех замыслах. Так то они ребята крутые и видавшие виды. Некоторые из привидений при жизни охотились на то самое оккупировавшее дом Зло, используя не самые законные и гуманные методы. Зарисовки историй отдельных личностей автору особенно удались.

Параллельно в городе под холмом раскручиваются несколько других нитей. Маличишка, пытающийся найти пошедшую в проклятый дом сестру. Порабощенный хозяином дома нарколыга, пытающийся разорвать контракт с демоном и свалить любой ценой. Полицейский с психопаткой-женой, которого тянет в этот особняк как магнитом. И наконец, пара очень странных крючкозубых приезжих, пожелавших купить проклятую руинку с целью.... а собственно с какой целью? Что еще интереснее, половина живых и мертвых персонажей повязана, о чем они не подозревают практически до конца.

Сюжет скачет как наскипидаренный, углы и грани преломляются, история держит в напряжении, но! в единую картину упорно не склыдывается. Может быть продолжение (я так поняла, что продолжение будет, исходя из концовки) распутает сюжетные линии. В плюс идут хороший язык и стилизация, и проработанные характеры и главных, и второстепенных героев.

Впечатления сумбурные-сумбурные.
Безусловно: текст красив погибельной красотой сравнений, хлёстких метафор и мозголомных описаний.
"Закат гнил как утопленник", "залив блестел, как серебряная удавка, наброшенная на горло города.", "..посмотрел на кухарку, как на однопенсовую гашеную марку", "солнце захлебнулось кипящим горизонтом"...
А, а? А то!
События замешаны густо: проклятый старый дом, заточенные в нем призраки, поигрывающие в призрачный покер, голодный туман-тараканий владыка, какие-то вмурованные детишки/проекции страданий. А еще стрёмный мужик с рыболовными крючками вместо зубов, малахольный детектив со своей шизофренической женой, говорящие куклы, черепа с щупальцами, морские ктулхи, карлики, многообразная людская сволочь, причиняющая страдания кому попало, и себе, себе.
И вот ты открываешь книгу, а тебя окунают в этот вар, уже крепкий и настоявшийся, с именами, связями и событиями. Это очень насыщенный раствор, сперва теряешь ориентацию и слегка захлёбываешься. Как вечеринка где все уже валяются, а ты ещё ни в одном глазу, как малосольная скумбрия кимчи, которая немного перестояла в рассоле, а ты ж не ожидал. Кто все эти не-люди, чего им надо, что за туман, а чё этот булавкоротый замыслил? Вопросов много, а для ответов нужно копать, и копать возле кладбища.
Потом втягиваешься, конечно, ловишь драйв, внутренние зайчики стучат на барабанах, паровозики бегают по кругу, всё как надо. Не всё понимаешь, но.
А потом вдруг конец. Как кирпичами из тачки привалило.
Внезапный как слон за дверью туалета. И такой же туманно-серый, потому что непонятный.
А я, я ж книги "с продолжением" не люблю и очень редко читаю. Это ж жди его, а когда появится, я уже забуду всё, погребенная под миллионом прочитанного. Хитрые авторы на то и рассчитывают, конечно - чтоб читали, перечитывали и у сердца хранили, но всё ж обидно. Или, образно говоря: концовка схватила читательский отросток ледяными пальцами и шарахнула его об стену непонимания, отросток захрипел и запросился к маме.

Покер на выживание

Начиналось всё очень интригующе: прОклятый дом на холме, пропавшие без вести дети, зловещий туман, пожирающий людей и призраки, играющие в загробный покер. Напомнило страшилку для подростков - не страшно, но жутко интересно. Но потом всё скатилось в какой-то бред. Такое чувство, что автор просто перескакивает с темы на тему, с персонажа на персонажа, вообще не задумываясь о логических связях между ними, как будто сам не успевает за своей разбушевавшейся фантазией. Хотя бы периодические флешбэки объясняют с чего всё началось и что нужно этим застрявшим в доме призракам. Но, например, герои Рэндж Ньютон и Кэтрин оказались вообще никак не связаны с сюжетом. Зачем эта глава-из-ниоткуда-в-никуда здесь? Чтобы извилины читателя в конец запутались? По отдельности я вполне могу понять каждую главу и они мне даже кажутся очень интересными, но слепить из них одну полноценную историю не получается - хоть убейте.

В общем, фантазия у автора хорошо работает, но этого недостаточно для достойного фэнтези.

Китч из Дома на холме

Название и фамилия автора давали надежду на нечто самобытно-родное, в наших широтах, с философским подтекстом... Кстати, я так и не дотумкала, при чем здесь осень?
Поначалу история прикидывалась мозаикой из американских фильмов ужасов, причем на самом краю свежести, однако шаг за шагом, муллиметр за муллиметром, капля за каплей... уровень постмодернистского сюра всё повышался, мелодия играла всё быстрее, механическое пианино трещало. Вокруг очередного дома на холме по рельсам детской железной дороги копошился бродячий цирк. Не тот, который зажигает огни, а самый что ни на есть цирк уродов, из которого выходят клоуны, пугающие самого Великого и Ужасного С.Кинга. Украденное дитя Ктулху распускало щупальца опиумным туманом, Говард Филиппович курил коноплю, карлики воевали с монахами, мертвые дети в стенах воодушевленно хрумкали кукурузой. Ясновидение ладаном исходило в шприцы и скалило рыболовные крючки зубов. А затем - лента оборвалась, а механик ушел за абсентом... И единственное слово, которое у меня осталось (совсем не то, о котором можно подумать, тут и думать-то нечего, короче): "Нет, продолжение я читать не буду".
В общем, смысл этого сюрного сюра можно углядеть разве что в глумлении над классикой ужасов. А вот мне как-то хочется именно классики, а сюрного сюра и по жизни достаточно.