Я задираю ему футболку и вздрагиваю: — У тебя швы разошлись. В больницу надо. — Нельзя в больницу, девочка, — мужчина дышит часто. — В меня стреляли и, вполне возможно, ищут. — Ты что-то натворил, да? — мне становится еще страшнее. — Я не знаю. Я ничего о себе не помню. — Оу… Даже как тебя зовут не знаешь? — Ничего. Совсем, — проводит языком по бледным губам и закрывает глаза. Я дура, каких поискать — пустила домой незнакомого мужика с дыркой от пули в боку. Не могла...
Из булочки получится образцово-показательная жена. Готовит прекрасно, дома всегда чисто — мама к порядку приучила — и искусством доведения меня до ручки владеет в совершенстве. Чего ещё надо?
Сдаётся мне, боги создали женщин, чтобы мужикам жизнь мёдом не казалась.
— У женщины должны быть две вещи — профессия и счёт с неприкосновенным запасом, желательно — в иностранной валюте, — выдаёт Ирина. — А мужчины… они, — улыбается грустно, — приходят и уходят. Понимаешь?