Когда-то давно мне очень понравились первые книги этого автора. Но чем дальше, тем хуже. В последних книгах у меня такое чувство, что пишет подросток. Эту книгу бросила на середине. Не могу читать, даже из уважения к предыдущим относительно неплохим книгам.
Со мной и раньше такое случалось. Постоянно случается. В каждом рослом и хорошо сложенном мужчине мне видится Марат, но сейчас... Если это игра сознания, то слишком жестокая. Подбегаю к сидящему мужчине, хватаю его за плечо. От ощущений ломает, словно я с головой проваливаюсь в прошлое. Это его тело. Его рука. Его кожа, запах, поворот головы. Нет, я не могла ошибиться. Только не в этот раз, пожалуйста… Но мужчина поворачивает голову, и на меня смотрят серо-зеленые глаза. Чужие глаза. И...