— Ты. Теперь. Моя. — зло чеканит он по словам, а у меня озноб по всему телу прокатывается. Отхожу назад, мнимо полагая, что смогу от него сбежать. — Нет! — То, что ты сделала, не прощают. — Я должна была… Голос дрожит, а руки стискивают подол испачканного в крови свадебного платья. — Раздевайся. — Громыхает надо мной, заставляя вздрогнуть и машинально потянуться к веревке на своем корсете. Таким, как он, не отказывают. Таким, как он, не перечат. Таких, как он, не злят. А...
Читайте с удовольствием!