Мне больно смотреть на свои старые детские фотографии. Потому, что я ничем, совсем ничем не могу помочь тому маленькому мальчику с худенькими ножками, который смотрит на меня с них. А ведь он не просто смотрит на меня, он чего-то от меня ждёт, о чём-то меня спрашивает, потому, что его наивное настоящее пытается, хоть одним глазком, заглянуть в будущее, приоткрыть его и что-то там увидеть. И вот, я теперь и есть его будущее! Но что я могу сказать ему? И именно поэтому я имею полное право не любить своего прошлого, за то, что оно держит его, этого мальчика, там, у себя, взаперти, и я не могу вытащить его оттуда. Ты понимаешь, о чём я? Нет ничего глупее и циничнее рекомендации вспоминать в своём прошлом «что-нибудь хорошее и приятное». Вспомните, наверняка что-то такое было, – говорят в таких случаях, – обязательно было! Пусть так, пусть было… Разве в этом дело? Я не могу простить своему прошлому того, что оно никогда не отпустит ко мне того мальчика со старых детских фотографий, с мёртвым зайцем на руках. И, что мне теперь до каких-то моих минувших «мгновений счастья». Разве, речь обо мне???
Вот видишь, сколько я уже наговорил тебе лишнего и эмоционального, и это я ещё так и не открывал твоего письма…
Я честно пыталась вспомнить, откуда же у меня в списке к прочтению взялась эта книга. Из какого-то паблика? Из тематической подборки? Кто-то посоветовал? Короче говоря, разрешить этот вопрос мне так и не удалось. Если брать на веру то, о чём говорится в книге, сама судьба принесла мне её в руки.
Сначала кажется, что цельного сюжета здесь нет. Какой-то студент-филолог на раскопках, какая-то нестареющая женщина, и ведьма с самодельной трубкой, и часы на здании ратуши, приносящие чужие воспоминания... Но чем дальше читаешь, тем больше смысла начинает проступать через все предыдущие отрывки. Начинают проявляться места состыковки, один контрапункт соединяется с другим, и так всё дальше и дальше.
У меня создалось впечатление, что прочтение книги читателем и есть её продолжение. Я в самом деле чувствую себя Вернаном, который склеивает прекрасную старинную вазу. И в жизни мы раньше таким не занимались, поэтому выходит неумело, возможно, где-то и неправильно, но вот перед нами уже проявляются узнаваемые черты.
P.S. Откровенно говоря, в какой-то момент хотелось бросить "Искусство скуки" и начать что полегче, уж с очень большим трудом приходилось продираться сквозь бесконечные размышления персонажей, диалоги, которые что-то, вероятно, и значат, но только для них самих, и горы, горы местных метафор. Сейчас, по окончании, я чувствую себя покорителем Эвереста - было очень трудно, но путь окончен, и вы только посмотрите, сверху всё совсем иначе!
Я честно пыталась вспомнить, откуда же у меня в списке к прочтению взялась эта книга. Из какого-то паблика? Из тематической подборки? Кто-то посоветовал? Короче говоря, разрешить этот вопрос мне так и не удалось. Если брать на веру то, о чём говорится в книге, сама судьба принесла мне её в руки.
Сначала кажется, что цельного сюжета здесь нет. Какой-то студент-филолог на раскопках, какая-то нестареющая женщина, и ведьма с самодельной трубкой, и часы на здании ратуши, приносящие чужие воспоминания... Но чем дальше читаешь, тем больше смысла начинает проступать через все предыдущие отрывки. Начинают проявляться места состыковки, один контрапункт соединяется с другим, и так всё дальше и дальше.
У меня создалось впечатление, что прочтение книги читателем и есть её продолжение. Я в самом деле чувствую себя Вернаном, который склеивает прекрасную старинную вазу. И в жизни мы раньше таким не занимались, поэтому выходит неумело, возможно, где-то и неправильно, но вот перед нами уже проявляются узнаваемые черты.
P.S. Откровенно говоря, в какой-то момент хотелось бросить "Искусство скуки" и начать что полегче, уж с очень большим трудом приходилось продираться сквозь бесконечные размышления персонажей, диалоги, которые что-то, вероятно, и значат, но только для них самих, и горы, горы местных метафор. Сейчас, по окончании, я чувствую себя покорителем Эвереста - было очень трудно, но путь окончен, и вы только посмотрите, сверху всё совсем иначе!
«Скука – это пространство, в котором нет места ни смеху, ни слезам. И то, и другое туда привносится по ошибке».(Из записок Анри Ландаля)
Это как ярсагумба, жила себе гусеница, а потом забыла, что она в душе бабочка и стала грибом. Вот тебе и наглядный пример деградирующей реинкарнации.