И, наверное, дело в том, что писал он об одиночестве. Хотя забавно: я не считаю себя одиноким — но в том, как он описал это чувство, было что-то очень знакомое. Он будто прочел мои мысли.
О том, что можно знать наизусть чьи-то жесты, но понятия не иметь, о чем этот человек думает… Что люди похожи на дома с просторными комнатами и крохотными окнами.
О том, как, бывает, чувствуешь себя уязвимым.
О том, что он гей, и поэтому ему кажется, будто за ним наблюдают и в то же время — словно его никто не видит.