Артур положил на стол последнюю сухую тарелку. Какое-то время он обдумывал сказанное.
— И вы, мисс Браун, — наконец произнес он, — утверждаете, что все идеи зародились в вашей голове? В этой самой голове под чепцом? В таком случае, вы должны быть или очень пронырливой, или непостижимо умной...
— Это как вам угодно, — сказала Фада.
— Тогда какого черта при вашей сообразительности вы похоронили себя среди кастрюль? Вы могли бы...
— Стать машинисткой? Поменять салатницы на листы бумаги?
— Нет, я не то имел в виду. Вы могли бы выйти замуж...
— Ах, вы считаете, что мне бы удалось так же выгодно преподнести себя, как и этот дом? Благодарю за признание, но это не решило бы моих проблем.