И тогда я сказал себе, что есть гораздо худшая участь, чем умереть здесь, - это здесь жить.
Конец надежды есть начало смерти.
Чужая женщина – все равно что заповедник.
Все дело в том, сколько вы сможете продержаться. И во имя чего.
Судьба – дама капризная. Она то сгибает в бараний рог, то расточает улыбки и осыпает милостями, которых уже не ждешь. Трудно предсказать ее следующий шаг…
Хорошо одетая правда переспорила совершенно голую истину. А он был как факт, одетый с иголочки.
А важнее всего только слова, написанные на полях уже готовой книги.
А у меня в кармане рваного пальто «Фауст» по-немецки. Уж этого-то вы у меня отнять не можете!
Так я и не нашел, что искал. Достаточно посмотреть на лицо и услышать десяток слов, чтобы убедиться. Совсем другие заботы. А казалось, дышали одним и тем же воздухом. А казалось, ходили по одним и тем же дорожкам.
Это как с книгами. Самый невообразимый бзик: то никому не давать, то вообще не возвращать, то вдруг «чего бы вам дать?» А там тебе не возвратят твою же и тобой написанную книгу. Такая любовь к литературе. Фырк. Чужой фырк уничтожает твой фырк и настраивает чорти на что.