...слабость матери должна бы вызывать жалость и любовь к ней, но на самом деле все наоборот. Она пугает меня, словно прореха в ткани нормальности, которая угрожает сделать все неприятным, неузнаваемым, не таким, как должно быть. Всю мою жизнь мать была непререкаемым авторитетом, каменной стеной благопристойности, и от ее…
Истории надо рассказывать, иначе они умирают.
Каждое поколение передает следующему чемодан, битком набитый фрагментами головоломок, собранных за прошлые века, и говорит: – На вот, поглядим, что ты сможешь сделать из этого.
Ностальгия – это извечный протест человека против бега времени.
Жизнь длинна. А быть человеком сложно.
Правила всегда на стороне того, кто рассказывает историю.
Единственный намёк на справедливость жизни заключён в той слепоте, с которой она раздаёт смертельные удары.
Чтение доставляет больше всего удовольствия тогда, когда ты делаешь это втайне.
Нет на свете людей, которым совсем никто не нужен, каждый ищет свой шанс, даже самые застенчивые: ведь жить в одиночку так страшно, даже вообразить себе такую жизнь - и то страшно. Мир, вселенная - существование - слишком велики для одного человека.
Какой смысл уныло тащиться вперёд, переходя изо дня в день, если этот длинный безрадостный марш не освещён яркими огоньками любопытства?
- Каждые часы уникальны, - говорил он мне. - Они как люди: циферблат, невзрачный или драгоценный, - это лишь наружность, а за ней всегда скрывается сложный механизм.
Дети забирают кусок нашего сердца, и играют с ним, как хотят, а внуки - нет. С ними нет ни вины, ни ответственности, от которых так страдают матери. Одна только любовь.
Я здорово разбираюсь в тайнах, они стали делом моей жизни. Возможно, мне казалось, что чем больше я знаю о секретах, тем легче будет прятать мой собственный.
Не считая объявления о свадьбе, некролог – единственный шанс для женщины попасть в газеты. – Она подняла глаза к потолку. – И дай бог, чтобы пресса была к ней благосклонна, ибо второго шанса у нее уже не будет.
Только человек, недовольный настоящим, стремится узнать будущее.
«Большинство убийств совершаются людьми, которые клялись друг другу в любви до гроба».
Фотография — жестокое искусство. Оно выдергивает из прошлого и тащит в будущее отдельные моменты, моменты, которые должны были уйти в никуда вместе со своим временем, остаться в воспоминаниях, просвечивать сквозь дымку новых событий. Фото заставляет нас видеть людей такими, какими они были до того как их согнуло время, прежде чем они нашли свой конец.
Внуки — совсем другое дело. Гораздо проще, чем дети.
Интересно, у всех так? Наверное, да. Дети забирают кусок нашего сердца, и играют с ним, как хотят, а внуки — нет. С ними нет ни вины, ни ответственности, от которых так страдают матери. Одна только любовь.
"Женщина не может быть слишком богатой и слишком стройной."
Терпеть не могу гадалок. Мне как-то сказали, что у меня короткая линия жизни, и плохие предчувствия мучили меня лет до семидесяти.
«Дети, рожденные в суровое время, всегда хранят на себе его отпечаток».
Счастье у каждого свое. В чужом саду не сорвешь...
«Не для того же мы выиграли войну, чтобы все потерять.»
Я следила, как они входят - леди Вайолет впереди, Фэнни за ней - словно пузатый бокал для бренди и узкий фужер с шампанским на подносе у лакея.
Глядя назад, очень легко делать выводы: отсюда ясно видны события, которые привели к тому, что рано или поздно должно было случиться. А ведь в то время я их не заметила. В настоящем поворотные пункты ускользают. Проходят мимо незамеченными. Мы упускаем возможности, принимаем катастрофы за удачи. И только потом какие-то события становятся знаковыми, их называют так историки, пытающиеся придать запутанным клубкам жизни хоть какое-то подобие порядка.