Она считала, что отпустила прошлое, от которого пряталась четыре года. Прошлое, которое не оставило ничего, кроме ран в душе и сердце, ставшее пустой оболочкой, но сумевшее затянуться грубыми рваными шрамами… Прошлое, забравшее настоящее… Четыре острых угла, образующие единую фигуру, из которой сложно найти безболезненный выход… История о любви: взаимной и неразделенной, история о дружбе и недодружбе, история взаимоотношений в семье и о том, как, порой, взрослые меняют судьбы своих детей… ...
И это так страшно, когда прошлым становятся те, кто должен был стать будущим.
— Девушка, вас случайно не Игорь зовут? — прошептал прямо на ушко один из своих работающих подкатов [...]
— Н-нет, — сглотнув, ответила Несмеяна.
— Нет? — игриво выгнул бровь Воронцов. — И меня тоже! Видите, сколько у нас общего?! Тогда можно узнать ваше имя? — аккуратно подхватил лежащую на сведенных коленях руку девушки и невесомо коснулся горячими губами тыльной стороны ладони.
— Зачем? — несмело поинтересовалась Несмеяна, почему-то до сих пор позволяющая вести себя таким своевольным образом с собой.
— Я хочу представить его вместе со своей фамилией, — невозмутимо ответил Воронцов и прикусил нежное запястье.
Любая ошибка в прошлом простительна, если в настоящем вы делаете всё, чтобы в будущем она не повторилась…