Тяжело шла у меня эта книга. Тяжело не потому, что неинтересно, а потому что - больно. Даже при том, что я знала, чем закончится (не удержалась, заглянула в конец), я мучительно надеялась, что Леша все же очнется, задумается о том, что делает, и при каждом новом эпизоде только ежилась, откладывала книгу, чтобы хоть чуть спало напряжение. И при каждом его вранье и отрицании все думала, ну вот зачем, зачем, ведь любишь же ее, ведь знаешь же ее характер, вот зачем? И когда все завершилось, мне было жалко его, не сочувствие, а жалость к человеку, который все потерял, бездумно и походя. И не дурак ведь...
— Я хочу твоего мужа, — произносит стерва, глядя мне в глаза, — насовсем.
От такой наглости я теряюсь.
— Он мне нравится, — хищно продолжает она, — я чувствую, что это мой человек.
— Вообще-то он женат. На мне!
— Не стена, подвинешься.
— Зря стараешься, — цежу сквозь зубы, — он любит меня.
— А это мы еще посмотрим…