Прочитала половину — и уже тогда стало ясно, что дальше будет только хуже. Заглянула в эпилог, чтобы убедиться, что не зря чувствую подвох, — и да, всё подтвердилось. История, которая могла бы быть про взросление, про выход из токсичных отношений, про новую жизнь после развода, внезапно превращается в учебник по всепрощению. Причём самого абсурдного вида.
Героиня ведёт себя так, будто у неё не развод, а амнезия: каждый раз забывает, что этот человек уже успел сделать, и снова открывает дверь. Логика скачет, мотивация отсутствует, границы существуют только на словах. Такое ощущение, что автору было важно не показать путь женщины к себе, а любой ценой вернуть её к тому самому «он же страдает, он понял». Ну да, понял. На пятой странице. На десятой забыл. На двадцатой снова понял. И так по кругу.
Герой — классический «я теперь другой», но без единого действия, которое бы это доказывало. Просто набор слов, за которыми пустота.
А финал — это вообще отдельный вид фэнтези. После всего, что произошло, после всех унижений, после всех попыток героини выстроить хоть какие-то границы, сюжет просто нажимает кнопку «сбросить мозги» и выдаёт хэппи-энд, который не то что не заслужен — он вообще не объяснён.
В итоге книга, которая могла бы быть честной историей о том, как женщина собирает себя по кускам после развода, превращается в очередную сказку про то, что женщина обязана прощать. Всегда. Всех. Даже тех, кто этого не заслуживает.
Неинтересно. Неубедительно. И, честно говоря, обидно за потраченное время.
— Ты же заперла дверь? – услышала я голос мужа. В ответ раздался женский смешок и томное: — Конечно, любимый. Боишься, твоя женушка придет и нас застукает? — Мы в разводе. Она и раньше-то не приходила, зачем сейчас? — Ну… не знаю, — в ответ мурлыкнула женщина. Они не видели меня. Зато я их — прекрасно. — Вдруг она будет умолять тебя вернуться к ней? — Не будет. Я ей уже все сказал. Мне нужен ребёнок, а она не может родить. Она хоть и наивная, но не глупая. Наивная, но не глупая. Я...
Героиня ведёт себя так, будто у неё не развод, а амнезия: каждый раз забывает, что этот человек уже успел сделать, и снова открывает дверь. Логика скачет, мотивация отсутствует, границы существуют только на словах. Такое ощущение, что автору было важно не показать путь женщины к себе, а любой ценой вернуть её к тому самому «он же страдает, он понял». Ну да, понял. На пятой странице. На десятой забыл. На двадцатой снова понял. И так по кругу.
Герой — классический «я теперь другой», но без единого действия, которое бы это доказывало. Просто набор слов, за которыми пустота.
А финал — это вообще отдельный вид фэнтези. После всего, что произошло, после всех унижений, после всех попыток героини выстроить хоть какие-то границы, сюжет просто нажимает кнопку «сбросить мозги» и выдаёт хэппи-энд, который не то что не заслужен — он вообще не объяснён.
В итоге книга, которая могла бы быть честной историей о том, как женщина собирает себя по кускам после развода, превращается в очередную сказку про то, что женщина обязана прощать. Всегда. Всех. Даже тех, кто этого не заслуживает.
Неинтересно. Неубедительно. И, честно говоря, обидно за потраченное время.