Интрижка

— Сюда нельзя! Там Костик! Неодетый! — сжимаю в руках часы мужа и стреляю в сиротку взглядом полным ненависти. Приютила на свою голову.
Отодвигаю ее в сторону и толкаю дверь.
А там картина маслом. Мой дорогой и горячо любимый муж лежит на кровати, прикованный наручниками к изголовью.
Он цепляет ногой одеяло, прикрывая причинное место.
— Лена, — выдыхает сдавленно.
В груди трещит от яркого огня предательства, в котором сгорает сердце. Остается лишь пепел.
За что он так со мной? Грязно, банально, пошло. Разрушил нашу семью, жизнь. Двадцать лет брака! Ради чего? Простой интрижки?