Муж на уикенд

— Притворись моим мужем!
— Кто? Я?
Парень, сидящий на корточках у входа в отель, стреляет в меня синим взглядом. Летняя панамка, глубоко надвинутая на лоб, закрывает половину лица, а ресницы отбрасывают на щёки длинную тень. Рядом стоит гитара.
Этот парковщик ещё и доморощенный музыкант? А, какая разница?
— Да. Ты, — хочется стукнуть его по лбу: чужая бестолковость злит. — Понарошку. На уикенд.
— Зачем?
— Надо. И потом, за тобой должок.
— Хм... иди ты... лесом...
Парень встаёт. О Боже! Какой он высокий! Я добавляю в голос слезу:
— Будь другом, выручи, а!
— Другом? Хм… Ну, смотри, — этот мерзавец усмехается, — не пожалей потом.