— А где Ирга? — спросила меня мама, когда я вернулась домой.
— На работу пошел. Мам, а у нас есть какое-нибудь оружие?
— Арбалет, — ответил папа, проявляя признаки заинтересованности.
— Доченька! — ахнула мама. — Неужели между вами все так плохо?
— Мам, ну о чем ты говоришь! Стала бы я в Иргу из арбалета стрелять. Нет, если он меня доведет, я его кинжалом порежу. На мелкие ленточки.