Моя любовь жалким, кровоточащим комком еле пульсирует где-то на задворках. Она черная, грязная и бесконечно уставшая. Я не знаю, как ее реанимировать. И не знаю хочу ли это делать.
— Я хочу твоего мужа, — произносит стерва, глядя мне в глаза, — насовсем.
От такой наглости я теряюсь.
— Он мне нравится, — хищно продолжает она, — я чувствую, что это мой человек.
— Вообще-то он женат. На мне!
— Не стена, подвинешься.
— Зря стараешься, — цежу сквозь зубы, — он любит меня.
— А это мы еще посмотрим…