— Ты кто такой? — подбоченилась я.
— Поклонник.
— Чей?
— Твой.
Так. Либо меня держат за идиотку, либо он обкуренный.
— Если поклонник, где цветы?
— Вот, — ткнул он себя в грудь.
Татуировка на его груди состояла из каких-то замысловатых орнаментов, которые можно при определённой доле фантазии принять за цветы. А можно — за носорога.
— Я сирень люблю, — с другого боку подбоченилась я. — Где сирень, поклонник?