Серия «Елена Логунова. Рассказы»
От нечего делать в аэропорту мы играли в города. Вылет задерживался, мировая география заканчивалась. — Куала-Лумпур! — объявил сын, потирая ладони. У него в комнате над кроватью висит карта мира. А если много лет спать, уткнувшись носом в Индокитай, можно получить серьезное преимущество в этой игре. — Э-э-э… Ромашково! — неуверенно предложила я. — Какое еще Ромашково? Нет такого города! — возмутился муж. — Как — нет, когда в него паровозик ездил?! — заспорила я. — Отставить...
— Христос воскрес! — заговорщицким голосом сказала Ирка в телефонной трубке. — А почему так конспиративно? Это же вроде официальная версия, он воистину воскрес? — поинтересовалась я, приподняв голову с подушки, чтобы оценить яркость светлой линии между полотнищами штор. Раньше время по утрам я с легкостью определяла на слух — по характеру и интенсивности шума во дворе соседнего детского сада, но карантин сбил все настройки. Теперь у нас и в девять утра предрассветная тишь, только птички...
Женщина в красном шла по коньку двускатной крыши, не глядя под ноги и взмахивая руками. Было непонятно, каким чудом она держится на грани, — мужчина в чёрном, ползущий вслед за ней на четвереньках, двигался очень медленно и осторожно, хотя его соединяла с чердачным окном обвязанная вокруг пояса верёвка…