Странный мир, где люди убеждают друг друга, что они живы, что это пончик, а это кирпич, а это мышь. Объясняют, радость это или печаль.
Жизнь - это правда, усиленная ложью. Не успеешь сообразить, как ложь уже превратилась в правду. Или наоборот?
Вскоре все заканчивается. Круг распадается, участники траурной церемонии не спеша расходятся по петляющим улочкам – к своим семьям, к домашним заботам. Многие мужчины вернутся за рабочие конторки и прилавки, ибо только тяжкий труд способен удерживать Амстердам на плаву. Именно он добыл им славу, а лень утащит их обратно в море.
Стоит попытаться разобраться во внутренней жизни другого человека, и мы очень скоро обнаруживаем, что мир с нами делят совершенно непонятные, изменчивые и смутные создания. Как если бы одиночество было абсолютным и неодолимым условием существования.
Они любят друг друга целую вечность и именно поэтому терпеть друг друга не могут.
Что, если "писать книгу" означает стать понятным для всех и неразрешимой загадкой для себя самого?
любой кризис - это просто проекция нашей экзистенциальной тоски.
Когда мертвецы плачут - это знак того, что они на пути к выздоровлению и к осознанию того, что они живы.
Если бы он мог выбрать свой удел, он превратился бы в человека, который спит.
Писательская болезнь, моя внутренняя гидра.