Вся беда литературы в том, что в ней слишком много смысла. В реальной жизни никакого смысла нет.
Мы вроде алхимиков наоборот - одним прикосновением превращаем золото в свинец; касаемся чистой лирики своих переживаний, и она превращается в словесный мусор, в труху.
Если я примусь рассказывать о тех событиях, это будет смахивать на историю о привидениях из уст другого привидения.
Осторожнее за рулем... Мы с тобой в христианской стране, а сегодня день рожденья Спасителя. Вряд ли тебе попадется по дороге хоть один трезвый.
Сейчас-то я понимаю, в чем состояла твоя неотразимая привлекательность. Ты был несчастен.
Элен постигла искусство умирать, ибо постигла искусство жить — жить теперь и здесь, к вящей славе Божьей. А это необходимо влечет за собой и ежесекундное умирание собственного жалкого, маленького "я". Живя, как следует жить, Элен ежедневно помаленьку умирала. Когда подошел срок окончательного расчета, практически все было уже выплачено.
Раз ты хочешь жить моментом, как он есть, тебе придется умереть для всех остальных моментов.
Дабы достичь приличной степени опьянения, Генри вполне хватало чая и обыкновенной беседы.
Чтобы оценить пирог, нужно его отведать, а не рассуждать о рецептах.
Ты на меня так смотрел ... словно на бифштекс на необитаемом острове.