Оксана поделилась мнением о книге «Чужие дети» 5 дней назад
Не люблю книги про актеров. Но... думала ... а вдруг? Все же не люблю книги про актеров. Что с них взять .... ? Богема. Ни рыба ни мясо...
— Я хочу видеть свою дочь, Катерина, — произносит Адам с едва уловимым специфическим акцентом и открыто на меня смотрит. На безымянном пальце правой руки красуется гладкое обручальное кольцо. Не то. Новое… — Не думаю, что это хорошая идея, — отвечаю без раздумий и гордо. — Вам не стоит начинать общение. Мы обмениваемся колючими взглядами. С момента нашей последней встречи прошло чуть больше трех лет, а ничего в облике бывшего мужа не изменилось. Только теперь я знаю: под маской...
Не читала.... но аннотация отсылает к произведению А. Дюма ,,Узник замка Иф,, .
Она заточена в магической тюрьме. Чтобы выбраться, ей придется заключить сделку с самым опасным заключенным из всех. Осужденная за преступление, которого не совершала, Самара подвергается издевательствам со стороны стражников и мучается от криков других узников. Она уже смирилась с мыслью провести пятнадцать лет за решеткой… пока не узнает, что обещанная ей свобода — самая жестокая ложь из всех. Теперь ей предстоит выбор: смириться с гибелью в холодных стенах замка Греймер или решиться на...
Восточные мужчины... такие крутые... а тут какая то бабка и мужик то сдулся. Вся крутизна ... ой вокруг меня плетут интриги тьфу...
— Ты чистая, Алия. Его голос — глубокий, ровный, восторженный. Тот самый, которым он когда-то говорил мне «люблю». — Я мечтал о такой, как ты. Настоящей. Тихой. Нашей. — А Марьяна? — её голос дрожит, но не от страха. — Марьяна… — Кемаль держит паузу, потом усмехается. — Марьяна… как диковинная зверушка. Русская. Не такая, как все. Хотелось попробовать. Сломать. Приручить. А потом… — Ты её любил? — Я хотел её. А это не одно и то же. Я стою за ширмой. Я должна уйти. Бежать. Спрятаться....
Навеяно ,,окнами,, Нагиева, судя по всему. Муть...
Снова рассматриваю фотографию. Денис выглядит счастливым. Настолько счастливым я не видела его давно. Теперь понимаю каждую деталь его вечных переработок. Важные встречи. Холодность в постели. Всё было ложью. Долгой, продуманной ложью. Я открываю его блог снова. Читаю комментарии. Незнакомые люди пишут ужасные вещи. Они верят ему. Они поддерживают его. Они жалеют его. Но ненавидят меня. — Держись, Денис! — пишут подписчики. — Ты заслуживаешь лучшего. Спасибо, что раскрыл правду об этой...
глупо
И смех... и грех.
— Игнат, ты пахнешь ею! Сколько можно? Ты молчишь каждый раз, когда я спрашиваю: ты всё ещё любишь Свету? Признайся наконец! — Лиза, успокойся! Ты придумываешь то, чего нет. Это не так, и ты знаешь это в глубине души! — Не так? Тогда скажи: "Я не люблю её"! Скажи прямо, что я — твоя единственная, что она — прошлое! Что твоя помощь — только долг, а не чувства! — ... — Ты молчишь? Значит, правда! Я ухожу, Игнат. Не могу больше жить в страхе и подозрениях. Прощай!