Книги Айрин Крюкова

Я села и зажмурилась от боли. Я отдала ему свою невинность, думая, что он теперь мой. — Мы ведь… теперь вместе? — прошептала я, не смея смотреть на него. Он затянулся сигаретой и выпустил дым. — Нет. Ты соберёшься и уйдёшь нахрен. Я заморгала глазами, не понимая, что происходит. — Это… шутка? — Я похож на клоуна? — Но я ведь… я ведь отдала тебе… Он усмехнулся. Сигарета догорала в его пальцах. — Девственность? — с ядом в голосе спросил он и подошёл к шкафу. Открыл сейф, достал пачку...

Я уехала из Лондона, когда тест показал две полоски. Ребёнок. От него. От ублюдка, который разорвал меня и выкинул, бросив на постель пачку денег, как за шлюху. Я молчала. Не умоляла. Не признавалась. Просто исчезла. Сломанная, но не сломившаяся. Я не дала ему знать. Не дала ему выбрать. Пусть гниёт в неведении так же, как я гнила в боли. И прошёл год. Я вернулась. Не по своей воле. Не к нему. Но он появился. — От меня ты родила? Холод в его голосе режет по живому. — Что?.. — Ты...

— Почему ты так груб со мной, Рэймонд? — спросила я, сдерживая слёзы. — Потому что ты не понимаешь очевидного, — резко ответил он. — Ты тратишь своё время на человека, который никогда не посмотрит на тебя так, как ты хотишь. Его слова резали, как нож. Я всегда знала, что он был холоден, но такая откровенная грубость застала меня врасплох. — Ты говоришь это, потому что любишь её, — прошептала я, с трудом удерживая дрожь в голосе. Рэймонд остановился, его взгляд стал ледяным. — Да, люблю. И...