Мажор на кантри-каникулах

Никита — тот самый парень, которого я бы с удовольствием никогда больше не видела. Слишком уверенный, слишком наглый, слишком… привлекательный. Он влетел в мою жизнь так, как умеют только мажоры, — застрял на своей дорогущей машине в нашей деревне, а вытаскивать пришлось мне.
А теперь он стоит под окнами общежития с двумя дынями в руках и спрашивает, почему я боюсь смотреть ему в глаза.
Что я могу ответить? Что боюсь не его, а себя рядом с ним?

— Еще одно слово, и я...
— И ты что? — перебил теперь уже он меня, не отводя взгляд.
— Огрею монтажкой, если посмеешь ко мне прикоснуться, — выпалила, инстинктивно наклоняясь в сторону, чтобы посмотреть, где эта самая монтажка осталась.