Мажор. Право на ошибку

— Ты… уезжаешь? — в моих глазах появляются слезы, но я пытаюсь с ними бороться. — А как же… мы?
— Разве я что-то тебе обещал? — парень приподнимает одну бровь вверх.
— Но я люблю тебя…
— Все любят бабки моего отца, — он усмехается со злостью, а мне становится обидно.
Я поверила! Решила стать для него единственной. Отдала свое сердце.
А он его разбил вдребезги.
— Не веришь? Ну и черт с тобой! Только знай, милый, — последнее слово произношу с издевкой. — Если хоть раз окажешься на моем пути, очень сильно об этом пожалеешь.
И я даже не подозревала, насколько пророческими окажутся мои слова…
Месть… Это круче, чем любовь. Или все-таки нет?