Та, которую я предал

– Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, – слышу женский голос из трубки.
Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса».
– Какой еще… дочери? – спрашиваю я вместо него.
На том конце повисает пауза.
– Вы, наверное, Аня?
Ее знание моего имени как нож по коже.
– У нас с вашим мужем был роман, – поясняет незнакомка. – Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней.
Я смотрю на мужа и спрашиваю прямо:
– У тебя что, есть дочь?..
Лицо Тимура резко меняется, и он проводит ладонью по лицу.
– Да.
Я почти шепчу:
– И… сколько ей?
– Аня… так получилось. Ей пять лет.
Я киваю. Все бы ничего, но мы в браке десять.
Как так получилось?