— Ты что в моем гробу делаешь? — спросила бабка скрипучим голосом.
— Фотографируюсь, — робким голоском ответил я чистую правду и руки на груди сложил.
Бабка прищурилась, посмотрела на меня задумчиво.
— И как тебе мой гроб?
— Богатый, — честно ответил я. — Красивый весь такой, атласный, с завитушками.