Я — Лиза.
Мне двадцать пять.
Полтора волшебных года после окончания университета.
Впереди столько планов.
Интересная работа с перспективой, которую я держу за хвост.
Мои лучшие подружки — одна со школы, вторая — с универа.
Семья родителей в другом городе, но недалеко.
Любимый мужчина.
Я собиралась замуж.
И вдруг меня убили.
Фигурально.
Или я сама перестала быть живой.
Не важно.
Всё закончилось.
Я так думала.
Оказалось, жизнь есть и после умирания.
Я старше на двенадцать лет, но рядом с ним чувствую себя непозволительно юной девчонкой, которой можно быть просто счастливой и не нужно думать о том, что жизнь совсем не добрая штука. С ней только дай слабину — погребёт под твоими же руинами. Она давно научила меня не верить мужчинам, поэтому три слова — не те преувеличенно заветные, но, по иронии судьбы, тоже три — «просто поверь мне», от одного из них звучат как самое опасное предупреждение, которое упрямо игнорирует моё глупое сердце. * *...
— Ал, ты для меня всегда красивая, нужная и любимая. — Самая? — Самая, — не раздумывая, отвечает он, поскольку не улавливает никакого подвоха. — Среди скольких? Стас дёргает головой, как будто я ударила его этим уточнением. — Ты одна такая, ничего не изменилось. — Ничего не изменилось. Просто ты мне изменил, только и всего. *** После семнадцати лет брака я узнаю сразу две вещи: сюрпризы бывают крайне неприятными, а два вечных риторических вопроса «кто виноват?» и «что делать?»...