Серия «Развод после сорока. Прощай, иллюзия!»

— О, Зоя Виталиевна… Какая встреча, — её голос звучит бархатно, с лёгкой ноткой превосходства. Мне становится дурно. Я сглатываю, но не отвожу взгляда. Марина скользит по мне оценивающим взглядом и чуть склоняет голову. — Вы к мужу? Я чувствую, как что-то внутри меня сжимается. Мне хочется ударить её. Стереть с её лица это довольное выражение. Но я не могу. Я прокурорская жена. Я научилась терпеть. Поэтому я лишь ровно смотрю ей в глаза и говорю: — Да. Она усмехается ещё шире. — Что...

— Она беременна, — повторяет он, словно тоже не верит в то, что произносит. Внутри все сжимается. Дыхание перехватывает. Я поднимаю на него взгляд, полный обиды и растерянности, но он не выдерживает и опускает глаза. — И что теперь? — мой голос звучит так тихо, что едва ли напоминает меня саму. — Ты просто уйдешь? Он молчит. Я чувствую, как начинает заполнять меня смесь гнева и боли. — И сколько это уже… продолжается? — спрашиваю, сглатывая внезапный комок в горле. — Несколько месяцев, —...