Порой красота и печаль шли рука об руку.
– Это тоже неоднозначный вопрос – способен ли автор убить героя. — А вы думаете, он может его лишь создать? – Кто-то создал мир, ло. Кто-то создал нас. Но разрушаем и убиваем только мы сами. Не согласны? Где гуляет наш автор?
В висках стучало, будто камни падали в море. Она понимала цену каждого из камней. Ее надежды. Наивно выстроенные планы. Еще более наивная вера в собственные смелость и ум. И… привязанности, прежние и обретенные, ставшие вдруг такими тяжелыми и осязаемыми. Падали одна за другой.
Последний камень взорвался осколками и поднял столп воды.
«У меня нет секретов». – Будут. У всех они появляются. Взрослых без секретов не бывает.
Может быть, все они считали, что ей нужно побыть наедине со своим ржавеющим, одичалым, потерявшимся прошлым. Вероятно, они были правы.
– Мы припоминаем друг другу слишком много плохого. Не находишь? Почему так? Потому что мы уже не дети. Но произносить этого не хотелось.
Разочарование в чем-то, чего ждешь долго-долго, болезненно. Ер после этого выживают. И это помогает многое обрести. Например, свободу от собственных иллюзий. Детских заблуждений. Беспочвенных надежд.
Может быть, лучшее в ветрах странствий — то, что однажды они показывают дорогу домой.
<...> даже когда всем хорошо, кому-то все равно плохо. Вопрос – только в пропорциях.
Вот есть такие люди: все время вроде бы с тобой, а вроде и нет. Далеко-далеко, а может, близко-близко, а может, нет их вовсе. Но ты понимаешь, почему так дорожишь ими, когда вдруг вы начинаете говорить. Эти разговоры очень освежают, словно воздух после грозы.