— Дай мне в рожу, если я когда-нибудь захочу поставить кому-то Метку.
— Да я и без этого могу, ты только попроси…
— Ненормальная.
— Приму за комплимент!
— Это он и был.
— Слушай, ну она же вот тут, по краешку ходила! Где эта чокнутая успела найти «окаменей» – ягоду?!
— Там же, где все неприятности. Талант у нее!
— Безмозглость-то?
— Угу…
Я раздраженно веду плечом, стараясь скинуть его руку, но, как обычно, безрезультатно. Ну хобби такое у этого самоуверенного наглеца – класть свою длань везде, где посчитает нужным, и любимой поверхностью для нее зачастую оказываюсь я.
«Умру, но не извинюсь».
Или какой там девиз у всех полоумных?
Будь моя воля — я бы не встал с колен так быстро. Я бы каялся тебе гораздо дольше, лелея невозможные надежды и карая себя за них.
Надо было в писатели-фантасты идти, раз из нервного дерганья уголка рта могу придумать целую недосказанную мысленную цепочку.
Все что я тебе должна, я себе прощаю.
— Это в чем это я невоспитанный, — брови Яра взлетают вверх. Ну, вот и эго оскорбилось, а я вам что говорила?
— В том, что ты даже не поздоровался, — я пожимаю плечами.
— Здравствуй, Вика, — с фальшивой лаской улыбается Яр, — так не найдется ли у тебя огонька?
— Поздно, я помню, что ты невоспитанный, — я отвечаю ему еще язвительней, чем раньше.
Так может, вот он – смысл жизни? Делать любимых людей счастливее с каждым днем?