Удивительно, как устроена наша психика. Мы легко верим в самое худшее. Крошечный намек, брошенный кем-то косой взгляд, одно неосторожное слово, плюс наша собственная фантазия — и вот мы уже готовы поверить в самое ужасное. Почему так же легко не верится в хорошее? Почему мы склонны все драматизировать?
Истина там, где не существует слов. И букв. Её нельзя произнести или записать, так же, как нельзя увидеть Бога.
Скажите мне, разве можно вылечить… от любви?
Разве можно вылечить мать, потерявшую собственного ребёнка?
Разве можно вылечить человека, лишившегося родителей?
Разве можно вылечить сестру, у которой отняли брата? Это ведь не насморк, не диарея и даже не рак. Любовь. Как писал Ремарк, чудо и чудовищная насмешка.
Господи, как мало, оказывается, надо человеку для счастья.
Только бы рядом был тот, кого любишь.
И кто любит тебя.
Убийство – это всегда убийство, и нечего его оправдывать дурным характером жертвы.
Нельзя любить за двоих, нельзя доверять свои чувства тому, кому они даром не сдались.
Любовь – это прежде всего свобода. Она несовместима с клетками, даже если они золотые. Люди счастливы, только если свободны.
Вот ведь как получается: когда проститутка едет к клиенту – она боится, что с ней что-то случится. Зато когда мужчину вызывает клиентка – уже она боится, что он с ней что-нибудь сделает.
Жизнь, на самом деле, - простая штука. Как и любовь. Любишь – значит, хочешь быть рядом. Тебе жизненно необходимо видеть любимого, знать, что с ним всё хорошо. Как мы каждое утро смотрим на солнце, чтобы убедиться: взошло ли оно. Взошло – значит, и наша жизнь продолжается.
Дом — это лишь стены. Они не значат ничего, если там нет тех, кого любишь.