Я направилась к своему кабинету, но в узком коридоре у служебного входа буквально врезалась в стену из плоти.
— Ой, простите… — машинально начала я и подняла глаза.
И замерла.
Дмитрий. Сегодня он был другой. Чёрные брюки строгого кроя, рубашка того же цвета, заправленная, несколько верхних пуговиц растегнуты, ремень, туфли. Выглядел не как бандит, а как персонаж из тех фильмов, которые я люблю смотрю под пледом - мафиози с тёмным прошлым, но с кодексом чести.
Блин, Настя, он же охранник. Перестань фантазировать.
— Дмитрий, добрый вечер, — выдавила я, чувствуя, как щёки предательски розовеют. — Как вы себя чувствуете?
Он чуть наклонил голову, уголки губ дрогнули.
— Ну привет, Настя. На голову мою несчастье. Нормально вроде. Переживала?
Голос низкий. И в нём... насмешка?
— Я извиниться хотела, — слова посыпались сами. — Вчера как-то не получилось. Вы меня извините, пожалуйста. Я правда испугалась… Можете поругать, высказать всё, что думаете, я не обижусь.
Он помолчал секунду, глядя на меня как-то… мягко что ли.
— Слушай, давай на ты. Что ты мне выкаешь? Я не настолько старый.
Я сглотнула.
— Ладно… Ты... прости, пожалуйста.
— Настя, не бойся. Солдат ребёнка не обидит. Всё хорошо, не парься. Я почти забыл.
Солдат. Значит, служил. Интересно, это оттуда шрам на лице?
— А с памятью… вообще всё у вас... ой, у тебя хорошо? — не удержалась я. — Всё вспомнил?
Он усмехнулся уже открыто, без тени напряжения.
— Помню всё. Сорок лет, холост, детей нет. Ищу жену.
Я замерла. Хлопаю глазами, как испуганная птица. Это что — подкат такой? Зачем он мне это говорит?
Но губы сами выдали:
— Плохо. В вашем... в твоём возрасте уже бы пора семью иметь. А то что случится — кто позаботится?
— Так я ж и говорю. Ищу. Ту, которая позаботится.
— Ну… удачи в поисках.