— Пошли, Артур Борисович, — толкает его, поднимает и тащит к двери. — Нам тут не рады. Твоя жена…
— Богиня, — невнятно отзывается Артур.
— А богини долго гневаются, — смеется Илья
— Допустим, вот ты его любишь. Слепо и отчаянно, а он секретаршу свою отымел. Это бы была трагедия, катастрофа, и это бы тебя от него отвратило. Со временем. Вы бы, возможно, даже не разошлись, потому что любовь прощает все, что полнейшая глупость, конечно, но в итоге ты бы встретила с ним старость в ненависти и презрении.
Они не в себе. Мужики трезвыми не слушают женщин, а пьяными так тем более.
— Не будет у меня адекватных отношений с мужчиной, пока у меня с собой не будет гармонии.
Я должна сейчас быть одна и не из-за разбитого сердца, а потому что я обязана найти себя.
— Мам… — шепчу я, когда меня отпускает под ее напевы, — она ведь не простит меня.
— Простить не значит остаться, милый.
И как же больно слышать эту простую истину. Прощение — не волшебное заклинание, после которого жизнь возвращается в прежнюю колею и отменяет все совершенные ошибки.
жизнь она очень непростая, но она становится чуточку легче, когда можно себе позволить быть честным с тем, кто тебя обидел.
— измены зачастую к любви не имеют никакого отношения. Это женщины изменяют с чувствами и эмоциями, а мы нет.
— А я люблю тебя.
— Нет, — качаю головой и смеюсь, — нет, милый. Любимой женщине не изменяют, не унижают ее и не угрожают ей с улыбкой.
— Я хочу желать поцелуя от мужчины не из-за уязвленного эго и обиды. Понимаешь?
— Я стараюсь, но… — баристы цыкает. — С женщинами сложно.
— С нами довольно просто, — поправляю ворот на его рубашке, — если нас любить.