Книги Амина Асхадова
– Собирай вещи. Ты переезжаешь ко мне. Я распахнула рот, умирая от ужаса. Данияра Багрова я видела всего раз – тогда же после нашей встречи я попала в больницу. – Ни за что. – Содрогаюсь всем телом. – Твоего мужа больше нет. Это раз. – Вкрадчиво напоминает Данияр. – На тебя покушались. Это два. Ты знаешь правила нашей династии. Отныне вы с ребенком принадлежите мне. – Причем здесь мой ребенок и вы? – цежу тихо. – К тому же, вы мне не нравитесь. Я тихо простонала – Багров больно схватил меня...
— Она красивая. — Кто? — Та, на которой ты женишься, — смотрю прямо на Эльмана. На его лице не дергается даже мускул, а у меня душа наизнанку выворачивается. Значит, это правда. — Не думай об этом, жена с тобой и рядом не стоит, — отрезает он, хватая меня за подбородок. — Все это время ты молчал о ней? Я на это не подписывалась! — А я тебя не спрашивал. Я хочу от тебя наследников, Ясмин. Мой брак закроет общественные вопросы, а ты останешься моей. У нас будет тайная семья, о которой никто...
«Смотри. Это его вторая семья». На входящем видео — маленький мальчик. Он радостно бежит навстречу моему мужу, с разбегу прыгает ему на руки, а затем… — Папа приехал! Мой муж — Марат Айдаров, опасный криминальный авторитет. Я почти уверена, что видео — это попытка врагов разрушить нашу сильную семью, поэтому сразу набираю мужа. — Даша, я в командировке. И прямо сейчас — у меня деловая встреча. Я киваю и почти ему верю, пока на заднем фоне не раздается детский смех. — Я слышу ребенка рядом...
— Я полюбил другую. — Что? — опешила я. — Мирон, мы много лет в браке… — Да, но если я останусь с тобой, я предам ее. Я чувствую, как подкашиваются ноги. За неделю до нового года муж заявляет, что уходит к другой. — Прости, я больше не могу лгать той, которую я полюбил. Я ухожу. Именно эта фраза ломает меня окончательно, и я чувствую, как мой привычный мир начинает качаться... — Ты ни в чем не виновата, Ева. Просто я встретил свой идеал, она хорошая… — А я кто? Плохая жена? — спрашиваю...
– Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, – слышу женский голос из трубки. Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса». – Какой еще… дочери? – спрашиваю я вместо него. На том конце повисает пауза. – Вы, наверное, Аня? Ее знание моего имени как нож по коже. – У нас с вашим мужем был роман, – поясняет незнакомка. – Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней. Я смотрю...