Книги Ильдар Биккенин
Жизнь бывает штукой хреновой. Умеет скрутить в бараний рог, да ещё присыпать сверху дермецом. Но что поделать? Если это произошло, бери скребок и щётку, да начинай расчищать. Глядишь, под новым слоем расчищенного дерьма и выглянет Солнце, о котором ты так мечтал. Хотя, этот маленький подземный мирок уже забыл о Солнце и редко его вспоминает. Зачем, когда есть всего пара пищевых брикетов на день, которые могут лишь едва приглушить голод, да два литра воды? Мечта тут намного ближе и более...
– Ладно, давайте проще… Мир, о котором вы так якобы много знаете, на самом деле другой. То есть, в реальности вы ничерта не знаете, люди. То место, что вы называете Землёй, это не планета. Это лишь маленькая сота, окружённая стеной из кольцевых материков. И накрытая куполом. Таких сот, из известного мне – сотни. Может быть, их даже много больше, может быть их тысячи? Не знаю. Соты правда немного не такие, как в том же улье ваших пчёл или ос. Они не граничат друг с другом тесно. Между сотами есть...