Книги Рия Уллу

— Довольно спектакля, лапочка, — его рука сжала мой подбородок, заставляя поднять на него взгляд. — Ты знаешь, зачем ты здесь. — Зачем? — выдохнула я, чувствуя, как леденеет кровь. — Не притворяйся, что не понимаешь. Я тебя купил, — усмехнулся он, глаза его потемнели. — Теперь ты моя. Вставай на колени и покажи, на что способен этот болтливый ротик... ▪️▪️▪️ Мой парень обманом заманил меня на аукцион, где продал меня и мою невинность. А выкупил меня ОН - Арсений «Бес». Ледяной взгляд,...

— Ты мой подарок, — прошептал Марк, прижимая меня к холодной стене. Его пальцы впивались в мои бедра сквозь тонкую ткань платья, обжигая кожу. — А подарки нужно распаковывать. — Нет… — выдохнула я, пытаясь отстраниться, но он был слишком силён. — Дрожишь? — усмехнулся, сдёргивая с моего плеча бретельку. — А я ещё даже не начал. — Нет… — повторила я, но мои пальцы уже вцепились в его плечи — то ли чтобы оттолкнуть, то ли, наоборот, притянуть ближе. — Ладно, — произнёс, наклоняясь к моему...

— Я прощу тебе долг, Пушинка, — его голос был до странности мягким, почти ласковым, но каждое слово звучало как погребальный колокол. — Если проявишь… достаточную сговорчивость. — Отпустите меня, — с трудом сдерживаю слезы. — Я… я всё отработаю. Его взгляд вспыхнул голодным огнём, и я увидела в нём неприкрытое, животное желание. — Конечно, отработаешь. Но только так, как захочу этого я. Мне интересно посмотреть, на что ещё способен твой дерзкий рот. Так что раздевайся. И вставай на колени. ...

Я лежала связанная и с ненавистью смотрела на Севера. В его карих глазах горело холодное торжество. Он медленно облизал губы, не сводя с меня взгляда. – Хорошая девочка, – прошептал он, и в этом шёпоте звучала угроза продолжения. Его рука опустилась на пряжку ремня. Металлический щелчок разрезал тишину, как нож. – А теперь… я сделаю тебя взрослой. ▪️▪️▪️ Из-за отцовских долгов я оказалась во власти Севера – наследника криминальной империи. Теперь, я его собственность. Его игрушка. И каждую...

Я стояла перед ним, дрожа. Александр шагнул так близко, что запах краски вскружил голову. Его пальцы скользнули по ткани у моего бедра, холодные и уверенные. — Это не искусство, — сказал он, и вдруг весь шёлк рухнул к ногам. Я застыла, беззащитная. Но он не рисовал. Он просто смотрел и прожигал меня взглядом. — Вот теперь ты живая, — сказал он, а я поняла: здесь, в мастерской, где пахнет грехом и сандалом, не будет прежней Аси. Будет только та, что научится трепетать под его кистью — и...