Больше (не) люблю!

Возвращаюсь в гостиную, едва не падаю о начатую бутылку вина на подносе, что стоит на полу, и два бокала. На одном след от кроваво-красной помады. Поддаю ногой именно этот бокал, отправляя его в свободный полет через всю комнату. Тот разбивается о стену, осыпаясь осколками.
— Что за хрень, — начинает приподниматься Тарасов, небрежно спихивая с себя секретаршу.
— Получи, сволочь! — открываю масло и начинаю поливать эти обнаженные тела. Щедро так, смачно.
— Ты чего творишь?! — рычит Тарасов и пытается встать, но его руки скользят по паркету.
— Развод, су**! — последний выстрел маслом в лицо теперь бывшего мужа. — Хорошей вам ночи, господа.