Жвачка

Тёплая вода льётся сверху, а я стою под ней и будто таю.
Чувствую, как расползается внутри всё, что я так старательно собирала обратно: моё «я справлюсь», моё «ничего особенного», моё «мне всё равно».
Никому не видно.
Никто не слышит.
И я позволяю себе — хотя бы пару минут — быть такой.
Настоящей.
Уставшей.
Больной этим всем.
Пусть вода смоет — хоть часть.
Когда выхожу — вижу несколько пропущенных от него.
Да чтоб тебя Фигаро.
Пишу полная злобы:
«Прошлая ночь была ошибкой. Это всё на адреналине. Давай забудем. Я если что дома, у меня всё хорошо.»
Следом другое:
«Чупа-чупс, мир и жвачка?»
Прочитано, карандаш бегает и замирает, будто Мо строчит простыню. Но приходит только одно:
«Ок».
Это «ок» поднимает во мне что-то необъяснимое. Даже физически — будто суставы вывернулись, и я держусь только на остатках воли.
— Ну и чёрт с тобой, — шепчу тихо, почти беззвучно.
— Подумаешь… первая и единственная любовь.
Говорю — и сама слышу, как фальшиво это звучит.
Но от этого становится даже легче.
— Да плюнуть и размазать.
И на удивление — сердце соглашается. Не полностью, но хоть немного.
Достаточно, чтобы развернуться, расправить плечи и выйти из ванной.
Впереди ужин с семьёй, тёплый свет кухни, мамин голос — и одна маленькая мысль, слишком тихая, чтобы признать её вслух:
Это ещё не конец моих мучений.