Вернуть любимую. Чужой кавказский муж

Его рука ложится на моё запястье. Обжигает... Клеймит.

Мы оба - уже не здесь. Нас обоих швырнуло в наше прошлое. Болючее и неправильное.

- Пошли! - цедит он, едва разжимая зубы, не замечая, что на нас смотрят.

Ему сейчас ни до кого.

Но судя по реакции Бахтияра, он не знал, что я жива.

Он не ждет, что я отвечу.

Просто вытаскивает сначала из-за стола, за которым идёт застолье, а потом - и из дома.

Я чувствую, что кипит. Бахтияр всегда был взрывным.

Он тащит меня в сгущающихся сумерках. Дальше и дальше от дома.

Приводит в увитую виноградом беседку. Резко разворачивает к себе, обхватывает моё лицо ладонями.

- Ты жива... - шепчет, как будто не верит.

Вроде бы спокойно, как-то потерянно.

Но следом происходит взрыв:

- И как тебе было потешаться надо мной, прикидываясь мертвой, лживая дрянь?!