Мы не наследуем землю от отцов, а берем ее взаймы у детей.
История истории рознь. Те, которые стоит слушать, меняют твою жизнь навсегда, пусть даже совсем немного, и навсегда остаются с тобой. Они питают не только тебя, но и других, потому что чем чаще ты их рассказываешь, тем лучше тебе самому. А другие истории - просто слова, написанные на бумаге.
Если вы полагаете, что образование слишком дорого стоит, попробуйте невежество. Дерек Бок
...хотя близость людей иногда ранит, все, что нас ждет без них, - это неизбывная боль одиночества.
-Есть такие люди, рядом с которыми остальным бывает хорошо. Одного их присутствия достаточно, чтобы почувствовать себя добрым, талантливым, благородным и счастливым.
Вещи существуют только потому, что мы хотим, чтобы они существовали.
И вид у нее не то чтобы уж очень экзотический: бледновата малость, должно быть предки подкачали, зато они же наградили ее рыжими волосами и зелеными глазами, да и вообще до той неестественной вампирической бледности, которой жаждут фанаты британских готических бэндов, от чьих альбомов, занимающих сейчас первые места в студенческих хит-парадах, ломятся полки независимых музыкальных магазинов, ей далеко.
Есть три сорта детей: странные, те, кто над ними измывается, и те, кто за этим наблюдает.
В этом мире нет и двух человек, которые видели бы Одинаково. Наверное, это и есть самое поразительное. У каждого, мужчина то или женщина, свой взгляд на мир, и все, что не попадает в его поле зрения, становится невидимым. Богачи не замечают бедняков. Счастливые не видят тех, кому плохо.
Счастливых концов не бывает. Точнее, концов вообще не бывает, никаких. Просто у каждого из нас своя история, которая вплетена в одну Историю, общую для фей и людей. Иногда мы делаем шаг и попадаем в чужую жизнь, из которой выходим через несколько минут или задерживаемся в ней на много лет. А большая история идёт себе и идёт своим чередом.
Важны не ответы, важны вопросы, которые мы задаем, и пути, которыми мы приходим туда, где мы оказались теперь потому, что задавали вопросы. Хорошо, что на свете есть тайны. Они напоминают нам о том, что жизнь – это больше, чем чередование работы и удовольствия.
Если ты вдруг… уйдешь…
Рухнет ли небо? — Нет…
Но для меня… — Врешь?…
Небо утратит цвет.
Если ты вдруг… уснешь…
В явь позабудешь путь…
Думаю я… — Ложь!
Что не смогу уснуть.Если… забудешь мне…
Сердце вернуть… вдруг…
— Лжец!.. Лучше… верь… нет
Пут, чем твоих рук…Если… Да что гадать!
Сколько не шли б дни,
Им тебя… не отнять…
Знаешь… мы здесь… — Одни?…Горько глядишь… смеясь…
Кто ты?… Мудрец? — Шут…
Если уйду… я…
Если… — Не отпущу!
Месть сладка, смерть легка. Трудно жить и прощать.
Смерть не бывает нелепой. Страшной, отвратительной — да. Но смешных масок она не носит.
Отбрось прошлое - иначе твое будущее погибнет
Любая романтика и слащавое приукрашивание действительности есть болезненные бредни, Мило. Истинным чувствам напыщенные слова не нужны.
"Если можешь избежать лжи — говори правду, — считают на побережье, — ибо из маленького каждодневного лукавства складывается потом большая беда"
...как интересно срывать с людей маски, слой за слоем!
Ведь умереть — это легко. А ты жить попробуй.
Ты - сокровенный ключ от всех дверей.
Ты - воздуха глоток в чаду горячем.
Ты - гильотина гордых королей
И бедняка бессмертье и удача.
Ты - шаткий мост над темной бездной лжи.
Ты - светлый смех над злом и лицемерьем.
Речной поток, что к звездам ввысь бежит.
Награда за терпенье и потери.
Ты - пропуск в лабиринт забытых снов.
Ты - то, что слепит и прозрение дарует.
Ты - хитрый, осторожный зверолов,
Что на добычу зарится чужую.
Ты - миллиард отброшенных имен.
Ты - аромат жасмина в звоне стали.
Ты - все... Но кто не был влюблен,
Сумеет угадать тебя едва ли...
Никакой ключ не может даровать свободу — уж мне ли не знать.
Она или течет в крови — или манит обещанием в небесах. Иного не дано.
Мы сами творцы своей свободы.
Одиночество не может длиться слишком долго. Год, два, а потом ты либо привыкаешь, либо тихо сходишь с ума. Это аксиома.
Запомни, главное в деле шута — вовремя уйти… Пока смысл шутки не дошел до тех, кого высмеиваешь.
Придворному дураку, конечно, многое прощают, но рисковать не стоит. Голова-то одна…
Слово «трус», даже не высказанное, а лишь слегка обозначенное намеками, производит на любого мужчину, будь он бродягой с востока или царем с запада, одинаковое воздействие. Брови сурово нахмуриваются, в линии рта появляется жесткость, глаза начинают решительно блестеть, а с языка непременно слетают те слова, которые ни за что не были бы сказаны в другой ситуации.