С собаками будешь жить сам насобачишься.
– А уж обязательно налётчик, – снижая голос, ответил Валька. – Они все такие – у них в кармане либо финский нож, либо гиря на ремне. А то чем же они питаться станут!
– А может, попросят где, – сомневаясь в словах товарища, сказал Яшка, – либо яблок по садам накрадут, вот и жрут.
– Ну уж и «попросят»! Скажешь тоже… Да кто же этаким страшенным подаст? Нет уж, ты поверь мне, что налётчик. Симка Петухов его сегодня повстречал. Симка говорит, что как выскочит тот из ямы возле кирпичных сараев и кричит: «Выкладывай всё, что есть», а сам махает гирей, а гиря тяжёлая – десять фунтов.
– Ну уж и десять?
– Ей-богу, десять. Симка еле утёк. Он бы, говорит, вступил с ним в сражение, да был без оружия, палки – и той под рукой не было.
– А может, он врёт, Симка-то? Что с него грабить? Я сам видел в окно, как он мимо пробежал. На нём одни штаны только до колен, а рубахи и той не было.
Последний довод смутил несколько Вальку, но, не желая сдаваться, он ответил уклончиво:
– Уж не знаю, чего, а только налётчики всегда этакими словами разговор начинают, это у них уже такая привычка.
- Ты любишь, Валька, приключения?
- Люблю. Только чтобы живым оставаться, а то бывают приключения, от которых и помереть можно.
Нет ничего неприятнее, ниже зависти и ревности.
Не бывает розы без шипов.
"Всё в мире разделено на две половины... В цвете - чёрное и белое. В морали- высокое и низкое. В характерах - хитрость и простота..."
"Счастливый человек счастлив потому,что он такой,а не другой. Был бы другим,стал бы несчастливым..."
Что несчастливый человек тот, кто не стремится к счастью. А счастливый тот, кто хочет его.
Он стирает ладошкой пыль с зеркальца, глядится в него. Год только. Целый год…Сережа вспоминает, как свалился с велосипеда, заглядевшись на себя в это зеркальце… Глупый был, совсем пацан.
Жизнь эта не будет без облаков, как не бывает без облаков небо. Но - помните! - ведь это к облакам струятся от земли невидимые воздушные потоки. Они поднимают в высоту модели, планеры и людей.
***
Несчастливый человек тот, кто не стремится к счастью.А счастливый тот, кто хочет его.
Жизнь сильнее нас. А особенно смерть. Она все меняет. Хороших делает подлецами. Впрочем, хороших ли? Может, они всегда подлецами оставались, только рядом с хорошими это было незаметно.
"Это так часто бывает в жизни,особенно на войне-был человек и нет человека...
Это так всё просто и так всё понятно- война есть война и жизнь- это жизнь..."
"...А память? Она тоже выцветет? Неужели и в памяти люди стираются? Исчезают,уходят? Что же, значит, человек живёт, работает, ходит, любит, и его любят тоже-любят по-настоящему,искренне, а потом он исчезает и его больше нет? И он больше никому не нужен?И памяти о нём нет?
Просто нет,просто ничего нет..."
"Фотография - это да, это как отражение в зеркале, а память - не отражение. Память живёт с человеком, её нельзя порвать, она не может стереться или выцвести."
"...Бывают же вот такие люди- они, как амебы, простейшие существа:легко меняют форму. Даже если их разрезать - половинки будут нормально существовать и не догадываться, что они лишь части целого..."
Я так и знала, что мама забудет про мой день рождения. Она вечно забывала такие даты.
И вот снова кто-то что-то недослышал или записал неверно. Буква "а" потерялась, и все ждали мальчика по имени Симон. А заявилась я! Ну что теперь прикажете делать? Сказать по правде, у меня редкостный талант влипать в самые невообразимые истории. Допустим, я бы сказала: «Извините, видимо, произошла ошибка. Вообще-то я девочка. Меня зовут не Симон, а Симона». Нет уж! Знаю, чем бы все это кончилось. Все бы просто с парт попадали от смеха. И я бы это еще долго расхлебывала, и все равно меня прозвали бы Симоном, или Парнишкой, или еще как-нибудь не менее забавно.
Вот бы и мне свернуться калачиком и лежать у мамы на коленях, вдыхая запах духов и табака, и пусть бы она гладила меня по голове, а я бы рассказывала, какая невозможная у меня жизнь, и мало-помалу все бы успокоилось и прояснилось.
Озеро сверкало в рассветных лучах и слегка рябило от утреннего бриза. Просто не верилось, что всего несколько часов назад это была бурлящая пучина, черная, злобная, обжигающе холодная.
Казалось, я снова вырядилась, только на сей раз девчонкой. Девица со свежевымытыми волосами, начищенной улыбкой и подведенными глазами, глядевшая из зеркала, внушала мне робость – этакая сказочная красавица, вроде фотомоделей из маминых журналов.
«Мы все исполнены сил, о которых знать не знаем, – продолжал дедушка. – Словно море, кишащее всякими диковинами – рыбой и водорослями – и полное движения и жизни. Осторожные зануды строят дурацкие мостики через эти загадочные глубины, боятся замочить ботинки – вдруг испортятся. Мы же, чудаки, прыгаем в поток и отдаемся на волю волн, нас несет течением. Пусть это опасно. Пусть на нас с ужасом и страхом смотрят зануды.»
Я настолько вошла в роль мальчишки, что едва не пристроилась рядом с Исаком у писсуара. Да только смекнула, что мои возможности ограничены.
- Кто этот шут гороховый? - Дедушка кивнул на Ингве. - Что он тут делает?
- Это человек, которого я люблю, - объяснила мама. - А почему, сама не знаю.
Еще есть зануды. Этим вроде полегче. Но и скучнее.
Но самое паршивое то, что нам предстояло поселиться вместе с Ингве – одним идиотом, с которым маме взбрело в голову съехаться. Если любовь толкает людей на подобные глупости, я нипочем влюбляться не стану!