Я снова заперт в своей ракушке. Медленно, но верно превращаюсь в ту самую улитку. Должен ли я страдать от одиночества? Переживать от того, что ранее никогда не беспокоило?
Время проходит мимо, сворачиваясь вокруг моей раковины в спираль мироздания.
Я потерян. Заперт. Я не помню, почему оказался здесь. Порой мне кажется, что моё существование — бессмысленно.
Всё началось с неё...
Всегда кажется, что твоя жизнь, даже как простого небогатого художника может быть тусклой. Я — портретист, популярный лишь в определенных кругах своего общения. Работы лишь на заказ немногим друзьям, пока в один день не появляется та, что одновременно кажется солнечным лучом, и лучшей музой, но что-то внутри говорит — что-то здесь не так.
Тревога сковывает сердце. Предчувствие неминуемой беды.