Хотелось двинуть ему локтем в бок, чтобы перестал так самодовольно усмехаться. Но меня учили не распускать кулаки...
Никогда не трогайте руками: а) оголенный провод б) взбешенную женщину.
С первым еще возможны варианты, а вторую... просто не трогайте.
Элементарная же техника безопасности!
Быть жертвой такая скучища!
Вокруг жизнь кипит. Кто-то бегает, переругивается, тащат что-то тяжелое, гимны поют...
Веселье, короче. А ты лежишь, мерзнешь. И хоть бы какая сволочь мне одеялко принесла! Никакого уважения к нелегкому труду жертвы.
Что там положено перед смертью? Помолиться? Вспомнить хорошее? Пфе! Разве что накостылять врагам, а этой возможности я была лишена. Так что мысленно взмолилась: пусть им за меня накостыляют, а? Ну пожалуйста!
И мужчина, и женщина способны отказаться от чего угодно — сами по себе трусы ни с кого не падают. Это выбор. И выбор осознанный.
Гордость, сука — наше всё. Гордость, порядочность и бедность.
Словно нас с детского сада учат, как надо уходить от неверных мужей.
И учат ни хрена не правильно.
Масштаб катастрофы, что казалась мне поначалу едва ли не глупым, хоть и жестоким розыгрышем, рос с каждым новым открытием.
Вот так любишь его, любишь. Заботишься, поддерживаешь, прислушиваешься ночами к стуку его сердца, радуешься каждому дню, проведённому вместе. И самый большой страх не о том, что муж встретит другую или изменит, а о том, что оставит эту грешную землю раньше тебя. А ты как без него? Ты — никак. А он прочитает какую-нибудь глупость, вспылит — и ты на улице.
Климакс, климакс. Вот тебе и климакс!
Семь недель!
А я думала о том, что, если человек способен чем-то жертвовать, он не совсем пропащий.
И искренне пожелала ей счастья.
Не такого, каким она его видит, а самого настоящего, простого и понятного.
Когда любят, верят, прощают.
И не предают.