"Если хотя бы раз пойдешь на поводу у шантажиста, то считай — ты на крючке. И никогда с него не слезешь. Ты будешь напарываться все сильнее и сильнее, до самых печенок, пока тебя не разорвет на хрен".
Мне всегда казалось, что мы с тобой – это как в книге про любовь. Она закончится рано или поздно, и мы закончимся. А потом страница за страницей… и все ждёшь, боишься, когда он настанет этот финал. Когда вдруг будет написано «конец»… В этот раз я испугалась, что страниц больше не будет.
Боль от потери любви – это такое же болезненное ощущение, будто человека не стало совсем, но его не стало только для тебя. И самое страшное – понимать, что в этом моя вина, и он никогда не простит… и я себя не прощу за то, что его для меня больше нет. И сердце больше не бьётся. Оно качает кровь, оно работает как положено, но его на самом деле нет.
Счастье, оно, оказывается, молчаливое, тихое. Это горе кричит и рыдает, а счастье оно тишину любит.
Секрет редко остаётся секретом надолго. Ведь все люди беспечны.
Может, всегда, когда впускаешь кого-то в свою жизнь, ты впускаешь этих двоих. Потому-то люди так опасны, ведь в каждом есть две личины.
Если ты можешь дышать, то можешь и лгать.
Быть мёртвым куда лучше, чем находиться в процессе умирания.
Жизнь чертовски трудна. В ней нет порядка. А вот пить легко.
Одно дело, когда ты не хочешь, чтобы кто-то думал, что ты умный; совсем другое, когда кто-то думает, что ты настолько глуп, что списываешь на экзаменах.