Книги Алсу Караева
Муж нежно придерживает за локоть мою сестру. - Чего встала? Принеси мягкую подушку для жены Селима. Не видишь, ей плохо, - свекровь задевает меня плечом, когда проходит рядом и с сочувствующим видом берет под другую руку «жену» моего мужа. - Что это значит? - спрашиваю онемевшими губами у мужа. - Ей нужен надлежащий уход. Она носит моего ребёнка. _____ В день нашей третьей годовщины свадьбы муж сделал "подарок" - привел вторую жену. Мою сестру. И велит позаботиться о ней. Ведь она...
— Как у тебя день прошел? — спрашиваю, как всегда, буднично. — Хорошо. У тебя? — вижу в зеркале как муж расстегивает пуговицу на рубашке. — Да вот встретилась с одной очень интересной девушкой, — снимаю сережки и по одной кладу в шкатулку для украшений, скрывая трясущиеся пальцы. — Да? И кто же она? — Марианна, — отвечаю ровным голосом. — И? Поворачиваюсь к нему лицом. Смотрю в глаза. — Она утверждает, что ты на ней женишься. — Понял, — отвечает ровно, как всегда холодно. — Я с ней...
Книга 1 – Макс? – тихо зову я, заглядывая в комнату. Никого. Постель смята, как будто кто-то недавно лежал. На прикроватной тумбочке стоит бокал недопитого напитка, рядом... Я останавливаюсь как вкопанная. Серьги. Маленькие золотые капельки с жемчужинами. Беру телефон мужа. Экран заблокирован, но я знаю пароль. Максим никогда не менял его за четыре года совместной жизни. Набираю цифры. Экран разблокирован. Захожу в мессенджер. Последние сообщения от коллег, от меня, от мамы... А вот внизу...
– Ты шикарна. Скажи, что тебе нравится, - низким голосом требует у девушки под ним. В его плечи впиваются тонкие женские пальцы с аккуратным маникюром. Звук разбившейся бутылки дорогого вина, выпавшей из моих ослабевших пальцев, заставляет жениха обернуться. – Сюрприз... – Катя? - изумляется он. – С днем рождения меня, - выдыхаю обреченно. Как же больно видеть картину измены любимого мужчины. Разворачиваюсь в сторону выхода, намереваясь...
— Извините. Это произошло случайно, — я стараюсь говорить увереннее, но голос предательски дрожит. — Извинения не принимаются, — сквозь зубы цедит незнакомец. — Ты разбила мою машину. Собранную на заказ, между прочим. Он чеканит каждое слово, и я перестаю дышать. От него веет опасностью. Инстинкты кричат, что надо скорее бежать подальше отсюда и никогда не попадаться ему на глаза. — Мне очень жаль, — шепчу еле живая. — Чтобы была в восемь утра по этому адресу, — он...
— Хайат! — зову я любимого мужа. — Жаль, что ты не смог прийти. — Садись. Нам нужно поговорить. — Что случилось? — шепчу я, хотя по его лицу уже понимаю: то, что случилось, непоправимо. Хайат смотрит на меня сурово и изучающе. Темные глаза абсолютно спокойны, без тени сожаления или боли. — Я подал на развод. Завтра утром Рабия переезжает сюда. Тебе нужно собрать вещи и освободить квартиру. — Ты... что? — с трудом выдавливаю я. Язык не слушается, будто онемел. – Какая Рабия? Я уже знаю...
— Я с тобой достаточно прожил, — муж опускает глаза на сцепленные перед собой руки. — Тридцать лет, — шепчу одними губами. — Да, — раздраженно подтверждает. На его лице вселенское недовольство. — У нас же дети и внуки, — пытаюсь воззвать к его благоразумию. — И только сейчас я понимаю, что по-настоящему полюбил, понимаешь? — сжимает кулаки и смотрит так, словно я должна проникнуться его признанием. — Я всегда тебя одного любила, — слова раздирают горло отравленными иглами. — А мне тебя...