Книги Александр Деворс

Я снова заперт в своей ракушке. Медленно, но верно превращаюсь в ту самую улитку. Должен ли я страдать от одиночества? Переживать от того, что ранее никогда не беспокоило? Время проходит мимо, сворачиваясь вокруг моей раковины в спираль мироздания. Я потерян. Заперт. Я не помню, почему оказался здесь. Порой мне кажется, что моё существование — бессмысленно.

Всё началось с неё... Всегда кажется, что твоя жизнь, даже как простого небогатого художника может быть тусклой. Я — портретист, популярный лишь в определенных кругах своего общения. Работы лишь на заказ немногим друзьям, пока в один день не появляется та, что одновременно кажется солнечным лучом, и лучшей музой, но что-то внутри говорит — что-то здесь не так. Тревога сковывает сердце. Предчувствие неминуемой беды.

Многие люди отчего-то бегут: быть может, от проявления слабости, а может, потому что в один день жизнь поставила перед ультиматумом, к которому ты оказался не готов, и сбежал, подгоняемый чувством вины, ужасом недавних событий, которые ещё долгие годы будут питать твои кошмары. И вот, когда жизнь наладилась, тебя зовет тот, кто позволил взять в долг свою жизнь, и подцепил тем, что для тебя было важнее всего, ты вернешься. По всем ведь счетам придется платить, даже если эта плата взимается...