– Это… не то, что ты думаешь, – говорит он дрожащим голосом.
– «Это ничего не значило», «Я люблю только тебя», – подсказываю я ему. – Я уже слышала эти фразы. От другого человека. В другой жизни.
Он видит, что его стандартное оправдание уже занято, использовано до нас.
Десять лет спустя. А всё по-прежнему.
Подарком на свадьбу стала измена. А мой подарок – две полоски на тесте – остался невручённым. Он никогда не узнает о ребенке!
Второй брак закончился теми же словами. Ирония! История, которую я поклялась никогда не переживать снова, повторилась с пугающей точностью. Стоит ли еще искать своё счастье? Я решила, что с меня достаточно: никаких мужчин, никакой уязвимости, только работа и дочь. Но судьба распорядилась по-другому…
Я не даю ему договорить.
Моя рука поднимается не от гнева. Гнев – это горячо, импульсивно. Это было бы прощением. Нет. Моя рука поднимается от холодного, кристаллического презрения. От глубокой, окончательной оценки: ты – мусор. И ты осмелился прикоснуться к чему-то чистому.
– Коллектив, – перебиваю я его, не повышая тона, – волнуют показатели, зарплата и карьерные перспективы. Всё остальное – шелуха для курилок.
я не могу его спасти. Не потому что не хочу. Потому что он не хочет. И все мои попытки лишь подпитывают эту бесконечную драму, в центре которой – он, Ирина, и я в роли вечного банкомата и козла отпущения.
Самая дорогая роскошь — это когда тебя нет, но всё работает идеально.
Кто знает цену предательству и умеет наносить удары.