Неспокойно ныне в царстве Росском. Того и гляди отойдет царь-батюшка. Недовольны бояре. Плетет интриги царица, пытаясь спасти единственное дитя свое. Беспокоятся маги. Бродит по рукам проклятая книга, по-своему судьбы мира перекраивая. Вот и отправляются студиозусы подальше от столицы беспокойной, в которой мятеж зреет. Глядишь, на свежем воздухе целее будут. Да только сколько ни беги, а со своей дороги не сойдешь. И встречает гостей проклятая деревня. Пробуждаются к жизни болота. Азары и те не дремлют, готовые кровь негодного наследника пролить. И как Зославе быть? Разве что поступить по совести, а там уж как Божиня судит…
не уважая своего врага, себя унижаешь.
От же ж... ни один, так другой, но видать на роду мне писано было мужа рогатого заимети.
...когда баба убираться желает, то и не всяк мужик ей под руку сунется, что уж про нежить говорить.
Жизнь, она такая, всякое способна утворить, да только жалеть – что мельницею воздух молоть.
- Ничего... -Еська отер грязною рукою пот со лба. - Образумится... он же ж у нас идеалист.
- Вот и я думаю, что дурень.