— Прости, что? — отставляю стакан. — Кто отец?
— Ты все услышала с первого раза, — мой муж не отводит прямого и тяжелого взгляда.
— Может, у меня слуховые галлюцинации, милый? — провожу ладонью по гладкой каменной столешнице и медленно проговариваю. — Твоя студентка ждет ребенка, и его отец — ты?
— Да.
У нас за плечами пятнадцать лет брака, три ребенка. Два сыночка и лапочка-дочка. Как в сказке. Было, как в сказке.
***
Правильных героев нет. Бесить будут все: дети и взрослые. Ситуации вызовут гнев и раздражение. Все сложно. Все, как в жизни. Вызов для меня, для вас.
Стремно быть старшим, — недовольно фыркает, — но зато как мне в рот заглядывают, — разворачивается ко мне, — маму и папу можно не слушать, а вот старшего брата… тут без вариантов.
Вот тебе еще один хороший урок, — хмыкаю, — знать меру в алкоголе.
— Что ты о смерти внезапно задумался?
— Я о ней всегда думаю, Глеб, — пожимает плечами. — Если о ней думать, то многие проблемы, которые нас окружают, полная ерунда перед осознанием неизбежного.
— Шантаж, конечно, дело хорошее, Глеб, но он работает только с определенными людьми.
— Да, Люб, я люблю детей и хотел бы быть отцом, — пожимаю плечами, — и им буду. Готов быть отцом-одиночкой. Гордым, красивым и смелым.
— Ты ненормальный…
— Что поделать. Много по голове били.