"Глаза - окна души," - сказал Вордсворт. Эти окна открывались в пустую комнату.
В Америке пропавшие люди так же обычны, как пирог с вишнями.
Крест, хлеб и вино - только символы. Без веры крест - простое дерево, хлеб - испеченное зерно, а вино - сок винограда.
Если на год запереть психиатра в комнате с человеком, считающим себя Наполеоном, то кто выйдет оттуда - два нормальных человека или два Наполеона?
Дурак или храбрец, если один шастает в темноте? Скорее всего, первое - храбрецы долго не живут в нашем мире. Хотя дураки тоже, если они не шуты нашего славного короля.
Я клинком владею, как пекарь штурвалом королевского фрегата, но в данном случае не было времени объяснять.
Назовите меня дураком, но я никогда не копираю планы на пергамент. Для чего тогда нужна голова?
Когда на пятки наступает десяток ретивых стражников, только и мечтающих порубить тебя в капусту, не то что через окно, через дымоход сбежишь.
Тень – это жизнь, тень – это свобода, тень– это деньги, тень – это власть, тень – это репутация.
Мне лучше лежать,
Ведь все-таки я – мертвец,
И греет гнилью холодный склеп,
Ржавчиной пахнет доспех.
Снаружи веют другие ветра,
Не помнят они моих,
И мертвое знамя лежит на мне,
Словно без смеха – смех.
Улыбкой скалюсь – приди, мой враг!
Ты видишь, теперь я мертв,
Бояться нечего, быль такова,
Что ты пережил нас всех.
Я был последним, кто шел за тобой,
Забыв про сладость сна,
Жизнь прошла мимо, любовь прошла...
Отметим же твой успех!
Умей прощать, говорили мне,
Иначе не жить – а ждать,
И месть – это, в общем-то, тоже грех.
Как пить? Как любить? Как лгать?!
Мой склеп надежен,
Словно тюрьма, кладке износа нет,
Дубовых столбов поминальный ряд
Держит гранитный верх.
Лет вереница, червей приплод.
Что лучше считать? Как знать...
Скрипнула дверь. Да чтоб я истлел!
Меня пришли поминать.
Камень рычит, в знамя – молотом свет,
Мой враг? Почему мне не встать?!
Не дрогнули плечи, и рук – как нет...
...На грудь мне легли цветы.
Прости, сказал он мне,
Прости и – спокойно спать!
Я – тот, кто сумел пережить вас всех,
Теперь я умею прощать.
Хорошо, мой враг, ответил я,
Хорошо, да – я буду спать.
Как одуряюще пахнут цветы...
Спасибо. Пора умирать.
Осколки чести и павшим знак,
И склепа могильный вздох,
Прогнили столбы, мой любимый враг!
Выдержишь тяжесть плиты?!
Нам лучше лежать,
Ведь все-таки мы – мертвецы,
И греет гнилью холодный склеп,
Ржавчиной пахнут цветы
Интересно, почему в некоторых ситуациях некоторые личности страдают избирательной потерей слуха?
Тень – моя подруга, моя любовница, моя напарница. Я прячусь в тени, я живу в ней, только она всегда готова принять меня, спасти от стрел, злобно сверкающих в лунной ночи клинков или от кровожадных золотых глаз демонов.
Мир несовершенен. В нем полно завистников и тех, кому мне довелось перебежать дорогу. Пускай бормочут. Дальше шепота за спиной все равно не отважатся пойти.
Халатность погубит этот мир.
Да, это не сказка. Только в сказках умирают с честью и безмолвно. В жизни обычно долго корчатся, вопят и истекают кровью.
Спешить - значит утратить контроль над ситуацией, а следовательно, стать уязвимым.
С одной стороны, туман это хорошо - можно спрятаться, но с другой стороны - в нем может спрятаться еще кто-нибудь.
Если ты собираешься умереть, это не значит, что стоит отказывать себе во сне.
- Мне в карету? - на всякий случай спросил я. - Можешь бежать рядом, если хочешь.
Чем меньше о тебе знают другие, тем сильнее ты защищён от разных неожиданностей.
Все когда-нибудь уходят. Рано или поздно это случается, и бегать от этого — глупо, а закрывать глаза на это — ещё глупее. … Весь вопрос только в том, как уйти и за что стоит расстаться с жизнью.
Маленькая война на просторах большого мира. Маленькая драма и маленькая смерть. Сколько их было? Сколько их еще будет? Скольких героев незаслуженно забудут поколения, и скольких негероев будут помнить, хотя они этого не заслужили?
Тень появляется только тогда, когда существует хотя бы крупица света, так что сравнивать её с тьмой по меньшей мере глупо.
Уж в чем, в чем, а в вежливости эльфам не откажешь. Вначале пожелают доброго дня, а уж потом перережут горло. Культурные, стервецы!
А вспоминаю я совсем о других вещах - о моментах, когда я был вынужден уезжать наутро после случайного знакомства, об отношениях на расстоянии и трудностях обыденной жизни в месяцы, когда возможность увидеться выпадает очень редко. Я вспоминаю об отношениях, которые резко обрывались из-за чьей-то глупости, я вспоминаю о вечерах, когда между мной и еще кем-то пробегала искра и мы, смотря друг другу в глаза, осознавали, что в этот день не сможем уединиться и провести время вместе.
Скучаем мы по тем людям, с которыми расстались на пике чувств и ощущений, по тем людям, отношения с которыми имели потенциал. Потенциал, которому не суждено было быть реализованным.
... Скучаем мы по энергии, что создает отношения. И если ее уровень находился на пике или был близок к этому в момент расставания - вспоминать об этом спустя годы будет тяжелее всего. Ну а если вы успели продержаться до момента, когда эта энергия ушла практически в ноль, - расставаться будет легко, а жить после этого свободно и приятно.
И под словом "скучать" я имею в виду отнюдь не ностальгию или приятные воспоминания о "былых деньках", а именно внутреннее страдание, невысказанные слова и те эмоции, которые пришлось уничтожить в себе.